Из Чарльза Буковски - ты не представляешь

                Чарльз Буковски


                ты не представляешь


                ты не представляешь себе как хорошо
                может быть
                когда находишься в незнакомом городе,
                никто не знает кто ты
                такой,
                приходящий с плохо оплачиваемой
                работы,
                забывая об ужине,
                скидывая туфли,
                забираясь в постель,
                выключая свет,
                в этой дешёвой мрачной
                комнатке
                живя с тараканами
                или мышами,
                слыша потрескивание обоев
                или торопливость
                маленьких лапок
                шмыгающих
                по полу.

                поднимаю бутылку вина
                в свете луны
                или в свете уличных
                фонарей и неоновых
                вывесок,
                вино проникает в
                тело,
                вспыхиваю спичкой
                прикуривая
                сигарету.

                ты даже не представляешь как хорошо
                может быть
                без женщин,
                без телефона,
                без телевизора,
                без машины.

                с ванной в конце
                коридора.

                расслабившись в темноте
                слышу голоса
                других жильцов,
                слышу грохот кастрюль,
                жарку еды,
                смыв унитазов,
                склоки,
                время от времени
                смех.

                ты не знаешь
                названий
                улиц,
                кто здесь мэр,
                или насколько ты
                здесь останешься.

                ты останешься
                до очередного города,
                очередного номера,
                очередной плохо оплачиваемой
                работы.

                мыши будут
                смелее.
                одна заберётся на
                шкап,
                другая залезет на ручку
                кофейной чашки,
                повиснет на ней,
                на тебя уставясь.

                ты поднимаешься
                и приближаешься к ней.
                ты непрошенный
                гость.
                когда подойдёшь вплотную
                она всё равно не
                шелохнётся.
                её глаза и твои глаза
                сольются.
                это смешенье
                столетий.

                потом она прыгнет
                в воздух
                во мрак и
                исчезнет.

                ты вернёшься в
                постель, улыбаясь,
                думая: "ей повезло, ей не нужно
                платить за квартиру."

                ты выпьешь ещё немного
                вина из
                бутылки,
                после поднимешься, снимешь
                одежду, сложишь её
                на стул.
                ты усядешься на
                подушку,
                прислушиваясь к машинам,
                проносящимся мимо.

                ты встанешь
                включив будильник
                проверив что он поставлен на
                7:30 утра.

                потом, не задумываясь, тебе
                снова придётся надеть штаны
                чтоб пробежаться в ванную
                комнату.

                в коридоре будет тихо
                и пусто,
                свет будет выключен,
                там будет лишь тьма
                под каждою дверью.
                все жильцы
                спят.

                твоё лицо
                в зеркале ванной комнаты
                усмехнётся
                тебе.

                потом ты вернёшься
                в свой номер,
                снова снимешь
                штаны, повесишь на
                спинку стула что вероятно
                старше
                тебя.

                последняя выпивка лучше
                всего, последняя вспышка
                спички
                прикуривающей
                сигарету.

                ты держишь спичку
                что ещё горит
                сверху ладони
                своей правой руки.

                длинная линия жизни.

                очень плохой.

                потом ты вытянешься
                укрывшись
                до самой шеи.
                тёплые одеяла.
                прокатные одеяла.
                покровы любви.

                день тихонько просачивается
                обратно через твоё
                сознание.
                самую малость.
                потом, как другие
                жильцы, ты
                засыпаешь.
                вы равны
                стороне
                треугольника,
                горе в
                Перу,
                тигру облизывающему
                свою
                лапу.

                ты не представляешь
                как хорошо может быть
                пока не был
                там.


                from: "Betting on the Muse"

                29.09.20               

    you don’t know

 
you don’t know how good it

can get

being in a strange city,

nobody knowing who you

are,

coming in from the low-paying

job,

forgetting dinner,

taking off your shoes,

climbing onto the bed,

lights out

in that cheap dark

room

living with the roaches

or the mice,

hearing the crackling of

the wallpaper

or the rush of small

feet darting

across the floor.

 
 
lifting the wine bottle

there in the moonlight

or in the light of the

street lamps and the

neon signs,

the wine entering your

body,

the flare of your match

lighting a

cigarette.

 
 
you don’t know how good

it can get

without women,

without a telephone,

without a tv set,

without a car.

 
 
with the bathroom down

the hall.

 
 
relaxed in the dark

hearing the voices of the

other roomers,

hearing pans rattling,

food frying,

toilets flushing,

arguments,

occasional

laughter.

 
 
you don’t know

the names of the

streets,

who the mayor is

or how long you

will remain.

 
 
you will remain

until the next city,

the next room,

the next low-paying

job.

 
 
the mice will become

bolder.

one will come up on

the dresser,

climb up on the handle

of the coffee cup,

hang there,

looking at you.

 
 
you will get up and

approach the mouse.

you are the

intruder.

as you get closer

he still will not

move.

his eyes and your eyes

will intermix.

it is the clash of

centuries.

 
 
then he will leap

through the air

in the darkness and

be gone.

 
 
you will return to

the bed, smiling,

thinking, he’s lucky,

he doesn’t have to

pay the rent.

 
 
you will drink some more

from the wine

bottle,

then rise, take off your

clothing, stack it on

the chair.

you will sit up against

the pillow,

listening to the cars

passing below.

 
 
you will get up,

check the alarm clock,

see that it is set for

7:30 a.m.

 
 
then, foolishly, you’ll

have to put your pants

on again

to make a bathroom

run.

 
 
the hall will be quiet

and empty,

the lights will be out,

there will only be

darkness under each

doorway.

the roomers are

sleeping.

 
 
your face

in the bathroom mirror

will grin at

you.

 
 
then you will walk

back to your room,

get the pants off

again, hang them over

the back of the

chair that is possibly

older than

you.

 
 
the last drink is

best, the last flare of

the match

lighting the last

cigarette.

you hold the match,

still burning,

up against the palm

of your right

hand.

 
 
long life line.

 
 
too bad.

 
 
then to stretch out,

the covers up

against your

neck.

warm covers.

rented covers.

covers of love.

 
 
the day seeps slowly

back through your

consciousness.

not much.

 
 
then, like the other

roomers, you are

asleep.

you are equal to the

side of a

triangle,

to a mountain in

Peru,

to a tiger

licking its

paw.

 
 
you don’t know

how good it can be

until you’ve been

there.