Поэт

Увы, в том признаться горько,
Но все говорят об этом:
О парне, предавшем память,
Кого все зовут Поэтом.

И были стихи и песни -
Болящей души секреты.
И было Поэту тесно,
И имя гремело Поэта.

Дыша кокаиновой пылью
В страницах причудливой прозы,
Они с музой горькую пили
И лили такие же слёзы.

Стихи стали собственным ядом,
И, мир посчитав за обузу,
Прогнал он всех тех, кто был рядом,
Осталась лишь грустная муза.

Он музу свою, как льдинку,
Разбил и развеял осколки,
И крошечки-невидимки
По свету летали долго...

Стихов стало больше, чем раньше,
Но эти - совсем иные.
От прошлого - что будет дальше? -
Поэт отказался ныне...

Но нет, он совсем не безумен,
На это другие ответы:
Поэт наш давно уже умер,
Осталась лишь тень Поэта.

Теперь же за душу Поэта
Дерутся другие люди.
Да только души уже нету,
И, кажется, больше не будет.

Блестящие льдинки-слёзы
О том, что давно сгубили,
Печальная пьяная муза
Прольёт на его могиле...