Хроники островов

Хроники островов, мосты из камня, мосты отношений.
 Между дел оглянуться по сторонам, увидеть туман осенний
из конвейера мимо бегущих, летящих долой кадров.
 Дворники прячут урны, днями картон собирают жадно.

На Ваське пилят деревья, стоит надломить лишь ветку.
 Знакомый контингент заблевал здесь рьяно лестничную клетку.
Неподалёку ставят дешёвые заборы с метр вдоль дорог.
 В общагах трещит паркет у десятикомнатных перегородок.

Петроградка почище и тише, здесь мимо комнат гуляет кот.
 На проспекте Большом тротуар словно из фильма “Оно“. (к люку выход)
Пешеходы влетают в столбы, в людей, идут с телефоном на красный.
 Пусть жизнь научит этих персон сторонами смотреть на опасность.

Ещё водителей наглых, плюс тех, что на стиле “яжбать” и “яжмать”.
 Никто не обязан терпеть этих тварей, стараемся огибать,
обходить или нет, глупость, лиц плюющих своей истиной.
 Для каждого может своя, по части большей мне чужда, естественно.

Массы инертной амёбы, плывущие в личном удобном корыте
 забыли, что общий фон не настроить, копаясь, повязнув в быте.
Страдая в животных желаниях, стремлениях внешних реклам.
 Не всё, что модно – полезно и важно, в моменте, скажу я вам.

Что-то видно в отрезках действий, психологии быстрых решений.
 Махну рукой на всё позади, разгонюсь до мечты – бешено.
Островными шагами смелыми, эпизодами лент чёрно-белыми
 измеряются грани движений вперёд, взгляда бликами света усталыми.

Хроники островов, там дуэль кулаками, вода и берег.
 Где все рестораны на карте знакомы, моменты по цифрам денег.
Бетонный кривой мост, опыт, эпизоды – накопленный возраст.
 На фоне – бардак и хаос, островов беспорядок и тонкость.

Ковид никого не пугает, он тихо гуляет в пространстве.
 Всё, что лежит на поверхности лжи, прячется в правде страстно.
Будь смел, чтобы жить как хотелось, за глупость не растерять суть.
 А где-то Хабаровск и Беларусь –всё дальше по грязи идут.

В Москве бываю всё реже, в парке Горького листья летят.
 Музей Маяковского - схема прогнила, чувствую где-то темнят.
Или врядли всё, как мы видим, но факт остаётся фактом.
 Москва-Петроград – неважно, нужны ли поэты? ...не так уж, так-то.

Арки, дворы, арки, дворы, улица, арки, дворы, коты.
 Петроградской дороги моются, пробегают по ним одиноко дожди.
Впереди столица рисуется, разменявший билет не единожды
 вижу смысла писать мало, но моментами выплески, выдержки.

Технологии будущих жизней, рамки дальнего хода времени.
 Нейросети распишут тебе нужный стих, если нет у поэта умения.
Больше силы захлопнется в классике, что написана кистью руки.
 Те моменты, отрывки из жизни, города, острова, берега реки.

18/X 2020