На помощь! Спасите! Тону! Караул!
В реке сожалений почти утонул.
Реки этой дух наплевал мне в лицо.
Со старостью детство замкнуло кольцо.
И кто я? Пожалуй, уже не ребёнок.
А может и нет. Слышу запах пелёнок
в осеннем лесу. Листьев жёлтая вата
каким-то безумием даже чревата.
Она изменила зелёной природе
и жизни в ней нет. «Красота умиранья», -
иначе сказать не получится, вроде.
Но в этом ворот новых правда баранья.
Стою, изо всех сил рассудок набычил,
и стелется бред, что из осени вычел,
как дым над погасшей от ветра жаровней,
и чем холодней, этот бред неуёмней.
Не вынесу зиму, не вынесу холод.
Моих сожалений зимой прибывает.
Я снова, как труп, неподвижен и молод
и вечен, спокоен. Но так не бывает.
На помощь! Спасите! Тону! Караул...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120102807992
Свидетельство о публикации №120102807992
Рецензии