Почему я вовсе не Есенин,
Не плету стихов резную вязь.
Поэтическим бы Одиссеем
Музам пел, над прозою смеясь.
Отчего мои скупые рифмы
Так бледны на фоне «Февраля»,
И зачем загадочные нимфы
Бродского читают, не меня.
Пушкин, Лермонтов, и прочии святые
Разукрасили собою горизонт
Так, что залезать в стихостихии
Стало как-то вовсе не резон.
Что же делать, где же сил набраться,
Чтобы выстрелить поэмой всех времён?
Остаётся, разве что, нажраться,
Да увидеть про берёзки сон...
Грусть нетрезвое
© Copyright: Леонид Факеев, 2020
Свидетельство о публикации №120102807197
Свидетельство о публикации №120102807197
Рецензии
