Будни графомана

Мой друг, талантом обделённый,
Пришёл творить на Проза.ру,
Встав под зелёные знамёна,
Затеял с фатумом игру.

Достав печенье и конфеты,
Затылок крепко почесал,
Начало творчества отметив,
Создал красивый мадригал.

Про парус белый и туманы,
Любовь земную и тоску,
Подарок осени нежданный,
Наган, приставленный к виску.

Терялся смысл в святом хорале,
Стонал замученный сонет,
Не зря его предупреждали,
Что в графоманстве смысла нет.

А он, махнув рукой на возраст,
Писал о жизни всё подряд:
Про лебедей, рассвет морозный,
Невесты свадебный наряд.

Играли в чехарду ошибки,
Никто рецензий не дарил,
Хромал сюжет в дурмане зыбком,
И не хватало уж чернил.

Мой друг, советам не внимая,
Грешил на классовых врагов.
Хоть рифма у него хромая,
На Стихи.ру бежать готов.

Моргала ночь, глаза слезились,
А он писал, писал, писал…
Поэта путь порой извилист,
Вновь он остался без похвал.

Беднягу пожалела Муза,
Дала в подарок сто стихов,
Шепнув ему, что он не лузер,
Крылом случайно уколов.

Ура! – кричала графоману,
Вручая белый неликвид.
Провал на Прозе в лету канул,
Мой друг теперь на лаврах спит.