Без мата и пошлятины поэты,
Хотели миру, смысл донести...
Скользящий, между сумраком и светом,
Лишь глядя смело, прямо всем в лицо.
Нужно ведь быть, живым там изнутри,
Нельзя поэтом, запросто родиться.
Как осознать, что теплится в груди,
Не зачерпнув или с собой простившись.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.