За шёпотом листвы перкуссия дождя –
случайно в тонкий мир откроет кто-то дверцу...
Не превратясь в стихи, слова в груди галдят,
амуры, опоздав, стреляют мимо сердца.
Неспящие стихи предательски молчат,
опустишь в сон письмом, по сути – в долгий ящик,
где прошлым стал давно, не выбыв, адресат,
но все ещё болит и мнится настоящим.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.