Что-то пишется не очень
В эту Тушинскую Осень.
Мира нет. Ведут бои,
Прежде, «близкие» мои.
Заливают «чёрный сад»
Кровью здешних и солдат.
Им на память наплевать,
Лишь бы, что себе урвать.
Насадить свои порядки
Победив в кровавой схватке.
Смерть сбирает урожай,
Что, сынов своих не жаль?
Как-то раньше все мы жили,
Худо-бедно, но дружили.
Но пришла до нас беда,
В девяностые года.
Все кто мог, определились,
Связи прошлые забылись.
И теперь, идут бои,
Где чужие, где свои?
Мог бы, то призвал их мать,
Уши драчунам надрать.
И ещё коронавирус...
Всё в одну верёвку свилось.
Гордецы, им не до «брода»
В дни «потопа» для народа.
Припечёт, нас станут звать,
Мы привыкли всех спасать.
Так сложилось в эту Осень,
Мой прогноз, похоже, точен.
26 октября 2020 года.
Что-то пишется не очень...
© Copyright: Михаил Муравлёв, 2020
Свидетельство о публикации №120102607911
Свидетельство о публикации №120102607911
Рецензии