еще одно непрожитое солнце

еще одно непрожитое солнце
зашторилось от осени, пойдём
проводим в ночь уставшую столицу,
почтим страну еще одним дождем...

довольно предсказуемая скука,
ну что ж, плеснём, размокнем по одной,
сойдем за градус замкнутого круга
и помолчим немного над собой.

уж сколько лет по капельки в созвучье
сердечных смут с хрустальной пустотой,
уж сколько жизней эхом в многоточье
за поиском себя в ночи глухой

под стройный такт классического станса
в тоске о том, чего на свете нет,
в осенних снах непрожитого солнца,
где не важны ни смысл, ни сюжет,

где только даль, летящая под зори
в губительной погоне за душой,
где время вздор, и кто ты в этом вздоре,
в безумстве ветра ищущий покой...

исконный свет ненастья накануне,
как веер слов, что не дано сказать,
мы сны страны, хранящие унынье,
мы край свободы и замков печать...

а белых стуж закатная дорога
уже вот-вот, и мне не до весны,
иду как шёл, печалясь, понемногу,
вдоль правды быть собой, как вдоль стены,

и понимаю тишину и ветер,
я им пропитан до семи небес,
где лепестки стиха свободней смерти,
нежней любви, где осенью на бис

уходит время в шелесты о прошлом,
на стёклах туч размытые следы...
в моем прозренье скованном и душном
остывший кофе, музыка и дым,

и пара строк, как начатые ноты
вступления к шедевру ни о чем,
окно в туман, свеча, цветы и фото,
и полутьма с плывущим в грусть лицом,

слиянье чувств, разбросанность предчувствий,
живая фальш улыбки в пустоту -
как больно в одиночестве искусство
обманывать себя, но я иду,

взъерошивая непростые сути
простых свобод страны, которой нет...
спит старый парк, и осени лохмотья
рисуют небу скуку обо мне.

устала осень, разлетелись крылья,
печаля гнёзда, берег тих и пуст,
и фонарей ночное ожерелье
роняет блики в пасмурную грусть,

разлитую ненастьем вдоль дороги,
ведущей к плахе смыслов что-то знать
о жизни, смерти, о любви и боге -
как вычурна земная благодать,

как глубоко смешенье душ и судеб
в пространственном разливе бытия,
как скучно понимать, что это люди
живут необходимостью нытья,

но судьи - кто? мир превзошел пределы
себя в себе, что делать? - подождем...
как это всё давно осатанело
в заплаканном шедевре ни о чем.

я вышел прочь от всех и, словно в вечность,
глядел сквозь мглу на суету двора...
страна давно в экстазе, методично,
записывает в праздность маскарад,

а время сном - в осенние полотна,
душа стиха - под слёзы палача,
была ли эта музыка свободна
от смысла просто быть и прозвучать.

как у листвы, плывущей мимо неба,
у тишины навзрыд - была ль судьба.
как хочется отнять себя у снега
и снова верить в письма от тебя,

в дрожь черных штор, прикрывших блеск заката,
и в сны души о грусти ноября,
но жизнь игра, и смерть пустая карта
назло недостающим козырям...

настанет час и будут карты биты,
душа моя устанет от погонь,
и канет в сны непрожитого света,
уложенного мной в твою ладонь.

         = 2020 =