Голод - поганая призма желудка души
Я бы хотел вожделенья утробу зашить
Чтобы никто не входил туда больше
Утром в пруду уткам стёкла накрошим
С жерлом открытым для соуса звука
С тряпкой рассвета в вербальную скуку
С пеплом обоев на хлипких плечах
С далью ресниц в дальних туч небесах
Ветром фарца; попадает в диваны
Опухоль там из людей наростает
Страхи и боли кладут себя в ванны
Пенкой позора гузно; прикрывают
Желчь растекается людом по миру
В плесени карт я нашёл свою лиру
12.08.2020
Сквозь всё
© Copyright: Иван Бранчлив, 2020
Свидетельство о публикации №120102603451
Свидетельство о публикации №120102603451
Рецензии