Холода. Улетели грачи
И деревья поджали корни
Я устало буксую в ночи
И суббота пахнет как вторник
Сквозь ряды раздетых берёз
Машет лапами бодрый ельник
Весь усыпан каплями слез.
Пахнет пятница, как понедельник
Мир, накинув плащик туманный,
Разгоняясь, вскрикнет: Не стой,
На пути у моих заклинаний.
И среда пахнет только средой
Wednesday
© Copyright: Ната Костина, 2020
Свидетельство о публикации №120102603053
Свидетельство о публикации №120102603053
Рецензии