Написать я стихи о любви не смогу.
Не сумею, такая беда.
Перепёлкой живу в потаённом логу,
Выбегая, листаю года.
Каждый вечер крадётся, коварен, как враг:
Что ни скажешь, то лучше соврать,
Манит лживого неба таинственный мрак,
Не обманут лишь стол да кровать.
Вот когда перед сферой вокруг не прибрать
Мне молитвой, одеждой стиха.
Жизнь моя... Лишь попытка любить и желать
Неудачна... Но кто ж без греха.
Одежда
© Copyright: Александра Абулова, 2020
Свидетельство о публикации №120102602672
Свидетельство о публикации №120102602672
Рецензии
