Его стихи влетают в уши,
Не ранят, но слегка тревожат,
Как шёпот в утренней тиши.
Он хвалит нежно, будто в прозе,
А гнев вплетает в лёгкий слог.
Шаги его — смешная поступь,
По миру — с рифмой напролом.
Но суета — пустая маска,
Ложь света, блеск витринных снов.
Он не мечтал о громкой славе,
Лишь правду в сердце бережно нёс.
И вот — она, как солнца искра,
Улыбкой мир перевернув.
Теперь он любит жизнь и лица,
Что злили, но в душе живут.
Она — как строчка недописана,
Как свет в конце его пути.
И он, дыша её теплом,
Учится заново цвести.
Маэстро!
© Copyright: Георгий Чурбин, 2020
Свидетельство о публикации №120102600248
Свидетельство о публикации №120102600248
Рецензии