Шепот у порога

Я к полувеку, как к порогу
чужого дома подхожу.
Я в нём себя не нахожу,
как, впрочем, и не вижу Б-га,

что мне когда-то обещал
поддержку в трудную минуту.
А, может, это Он кому-то
завета строки завещал,

а я - лишь дымка в поднебесье,
что ветра правильного ждёт?
И провожатый у ворот
меня не радует, а бесит,

своим спокойствием в груди
надежды странные питая.
Казалось, зрелость - двери к раю,
но почему-то впереди

одни лишь медные решётки
на грубых окнах бытия.
И там во мне, уже не я,
а кто-то тёмный и нечёткий,

пока не ищущий себя
в среде таких же инсургентов.
Что вечность - драма из моментов
любви, что тешится, скорбя

по искорёженному сердцу
и в блин распластанной душе.
Стандарты... правила... клише...
Ведь я не смог о них согреться,

а лишь рассеянно застыл
от удивительного хлада.
Так скучно знать, что жизнь - часть ада,
чьи разведённые мосты

ещё влекут к себе уставших
от продолжительной борьбы
за девиации судьбы
таких же благостных, но павших.

И дождь, что льётся на меня
в предверьи зимних искушений,
лишь придаёт изящной лени
моим раскаявшимся дням.

Осталось с прошлым примириться
и жизнь в грядущем обрести,
сбиваясь с торного пути
и нервно вглядываясь в лица

с попутно купленных холстов
с новозаветными волхвами.
Хотя... забрызганный словами,
я к Слову Вышнего готов

и всё, что надобно до ночи
душе наивной одолеть,
я одолею. Боль, что плеть,
но веры, всё-таки, короче.