На асфальте лист лежит.
Грязный, мокрый - словно спит.
Никому ненужный, злой,
Всеми брошенный, чужой.
Сотни ног, как волнорез,
Мстят за то, что с кроны слез.
Лист хотел свободы полной,
А погиб с мечтой привольной.
Вот лежит и смотрит в небо.
Не живой, но есть победа!
Странный лист! К чему бравада?
Рай сменил на чашу ада.
P.S.
Сытым быть, конечно, лучше.
Есть и пить – услады гущи.
Каждый выберет свой путь:
«Спрыгнуть» или отдохнуть?
На асфальте лист лежит...
© Copyright: Аваков Владимир Вениаминович, 2020
Свидетельство о публикации №120102509739
Свидетельство о публикации №120102509739
Рецензии