Кому война без отца, а кому и мать родна.
Мать-то одиночка, растит одна сыночков.
Поколение первое, войной покалеченное,
второе покаянное, а третье окаянное.
Расплатится первое, второе расплачется,
как свинец ярко белый, третье расплавится.
После много забудется, но герои прославятся.
Как наскучит играть, в машинки, солдатиков
позовут по стране, ребят - добрых молодцев.
Из ста тысяч слоев, выкуют сабельку.
Взмахнет от плеча, и сто тыщ осколочков
полетят по стране, стайкой белых конвертиков.
Мать родна
© Copyright: Петр Лопатовский, 2020
Свидетельство о публикации №120102508939
Свидетельство о публикации №120102508939
Рецензии