Может мне пора в отставку,
Уходить с поэтов прочь?
Навсегда оставив маску,
Ту,которой всё не в мочь.
Ту,которая глаголит,
Чёрный бред,немые сны,
И бывает сквернословит,
Так,что строки не ясны.
Я её надел охотно,
Года два тому назад,
Подзабив на моду плотно,
Был писать стихи я рад.
А сейчас какого проку,
Людям будет от меня?
Нет в моих твореньях толку,
Словно их писал не я.
И поэтому стараться,
Смысла нет отныне мне,
Пред народом распинаться,
Чтя стихи людей толпе.
Я немедля забиваю,
Х*й огромный в чистый лист,
Больше я не сочиняю,
Стану более я чист.
Самому осточертели,
Оголтелые стишки,
Препорядком надоели,
Строки из моей души.
Я садить теперь не стану,
Полоумные вершки,
Гадкие строчонки,
Пречёрные стишки.
<декабрь 2018>
Пора
© Copyright: Дмитрий Ворон 3, 2020
Свидетельство о публикации №120102500776
Свидетельство о публикации №120102500776
Рецензии