Письма...

Письма твои — это солнце средь тучек,
Жаль, не случилось нам встречи в судьбе,
В сердце моём оживают лишь кручи,
Словно, взлетала на гор остриё.

Там я орлицей летала над бездной,
Так высоко ты меня поднимал,
Белым цветком распускалась надежда,
Ветер меня обнимал, целовал.

Письма мои — это нежность и ласка,
Женское сердце, любовь и мечта,
Я ведь любила, ты был словно праздник,
Радость струилась, бездонность плыла...

Так мне тепло никогда не бывало,
Всё исчезало от чувственных слов,
Я поднималась и в небо взлетала,
Много познать там успела миров...

Письма твои — это горечь разлуки,
Вера моя и наивность моя,
И распростёртые крылья, как руки,
Только сочатся уж кровью края.

Вздрогну от боли и вновь замираю,
Сердце уснувшее тихо болит,
Сяду у лампы, тебя почитаю,
Вспомню, согреюсь, я там, где Лилит...

Письма мои — это сказка и тайна,
Душу свою не раскрыла я в них,
Разве возможно прижаться сквозь раны,
Мне бы тепло и согреться бы вмиг.

Но получала нечасто я письма,
В праздники только листочек из фраз,
Нежный цветочек... сияние смысла...
И ощущений всех вспыхнувших страсть.

Письма твои — это осени вёрсты,
Листья слетают, кружась по земле,
Что-то уснувшее душу терзает,
Было... иль не было... сон в тишине...

Вновь я летаю над пропастью горной,
Парус надежды — упавший листок,
Осень смешала все краски проворно,
Плачет под дождиком белый цветок...

Письма мои — это исповедь сердца,
Годы сомнений, обид и тревог,
Жаль, не успела от счастья согреться,
А впереди... невесомость дорог...

Письма твои... это слёзы мои...
25.10.20
© Автор: Галина Соловьева