Душа на теле не растёт,
Ее плоды намного глубже.
Где солнце раннее встаёт,
Где отраженье неба в луже.
Нам душу взглядом не найти,
Ее копать годами значит.
И даже наши старики,
Не докопались, если плачут.
Душой играют в тишине.
Играют те, с кем быть приятно.
И дело вовсе не в цене,
Ведь отдают ее бесплатно.
Но отдают увы не тем,
И часто люди плачут после.
Но в этом мире всех делем,
Как разобрать кто будет возле?
А возле будут лишь одни.
Тот вид людей, что жизнью схожи.
Как в городе большом огни,
Где все горят , но не похоже.
тратата
© Copyright: Андрей Кунахов, 2020
Свидетельство о публикации №120102500461
Свидетельство о публикации №120102500461
Рецензии