Кто я?

В этом доме, где роскошь зовется теплом,
Добывание пищи не может быть проще.
И когда одиночество бьется в стекло,
Получаешь сосиску и больше не ропщешь.
 
Вместо улочек грязных здесь складки портьер,
Буржуазен уют, но ни грозен, ни грузен.
Ни пылинкой нигде не грешит интерьер
В этой самой чудной из реальных иллюзий.
 
Не сжигает живьем вас хохочущий хам.
Зло творится иначе - в тиши, что повисла.
Эти милые люди, по горло в грехах,
Пустоту бытия тщатся вымостить смыслом.
 
В этой пьесе и я подневольный актер.
Но в потемках души только белые пятна.
Я на гуще кофейной мозоли натер,
Только фабула мне до сих пор непонятна.
 
«То ли быть, то ли нет», «Мыслю – значит, я жив?» -
Две души заплутали в единственном теле.
Лабиринты дебатов и книг стеллажи
Только вечных вопросов ошейник надели.
 
Мне уже не понять смысл идеи чудной,
Непродумана роль, смехотворны детали…
Сомневаюсь во всем, несомненно одно -
Что намедни меня Полиграфом назвали.