Потеряна

Бредёт аромат вдрызг осенний.
"Уродина" – выдал Шевчук.
"Страной негодяев" – Есенин
назвал он под гнётом разлук.

Во времени нашем, как эхо,
звучит по-есенински в нас.
И нам, дорогой, не до смеха.
"Страна дураков" хоть в анфас,

хоть профиль надежды в обмане.
Не чувствуем гибель страны,
без мелочи в левом кармане,
с замерами лжи на луне.

С полётом на Марс в обнуленье,
безнравственность в сонном ряду.
Потеряна радость явленья,
как будто играем в "балду".

Неведомы в жизни круизы,
куда устремляется сброд.
А Лермонтов бьётся о бризы
под парусом вечных свобод.

Летит в самолёте Сорока,
пока ещё Кротов – пилот,
сбежавший на праздник с урока,
за красный умчавшись заплот,

а плот проплывает по волнам,
теряя бревно за бревном,
где город печально-не стольный,
накрыт прилунённым блином

осеннего вдрызг пофигизма,
Мы вновь с Мандельштамом сидим
на зоне в разгар коммунизма,
баланду в бараке едим.

А поезд промчался в куда-то
под флагом и с мордой вождя.
Тяжёлые тащатся даты
под латами в брызгах дождя.

Над Обью "стрижи" пролетели
в утеху властей городских.
И снова запели метели
над судьбами в песнях людских.