Прощай, уходи, гулким эхом в пустом: "извини",
Не забыла, но больше всё же ты никогда не звони.
Не напишешь, не вспомнишь. Не брошусь на стену в тоске.
Не заплачу, не стану. На грани, на волоске
Тонким станом к горячей груди прижимаясь вчера.
Показалось. Неправда. Иллюзия или игра.
Не Есенин, не Бродский. Пишу раз в пол года комУ?
Словно в кОму ложусь в пёстрых листьев сухих бахрому.
И к нему одному, и к нему одному, одному...
Я могу написать про твой голос, про плечи или глаза.
Но совсем никому не могу про тебя рассказать.
Льётся свет из окна, алый цвет - на востоке рассвет.
Мне б уехать туда, где покой. Там, где памяти нет.
25.10.20 4:12
Не...
© Copyright: Марина Исгерд Галкина, 2020
Свидетельство о публикации №120102500156
Свидетельство о публикации №120102500156
Рецензии