Свет

Светлая грусть, с которой обычно я
Вдруг залюбуюсь давним воспоминанием,
Льется сегодня на будущее и смерть.
И не рифмуется (как и всегда - прекрасно).

В этой мелодии, выцветшей и хромой,
Мне виновато улыбку в карман сующей,
Столько тепла и воздуха, Боже мой,
Столько любви насущной. Этот порыв,
Сбросив окурок с балкона, ушёл на кухню.

Слушай, мой идеальный читатель,
Плохой танцор, неугомонный танцор,
Надоедливый танцор, одинокий танцор,
Негодный, счастливый, мой,
Нужно ли прятать угольный разговор,
Чтобы белее мела побыть вдвоем
Между пространством, временем и безмолвием?
Утро бежит к нам неугомонным псом,
Лижет уже занавески и грязный пол,
Хочется говорить сейчас о другом,
И на строку опираться.
 
Горным хребтом сжиматься в степях России,
Так подниматься над нею и над собой,
Бледными лицами жаться к просторам синим,
И камнепадами сыпаться -
Это оставим на утро. А ночью - мимо.
Протанцевать попробуем слово “дом”,
Чтобы потом болела душа не сильно.
Слышишь, как движется каждый атом
И вьется в нем
Всё, что невыносимо.

Свет отдает, что может,
Что должен -
И он такой, словно давно известна ему картина
В той темноте, в которой ни зги о нем.