Франциск

Не упрямься, братец осёл,
путь до берега каменист,
груз заботы своей снесём, –
убеждает себя Франциск.
У Франциска усталый взгляд,
плащ изношен почти до дыр,
и прекрасна его земля
с тихим месяцем молодым.
И цветут на земле цветы,
и встаёт над землёй заря.
Зря считают меня святым, –
уверяет Франциск, – зря…
Как упрям я и как ленив,
непоследователен во всём…
ну же, тело моё, лягни
душу-соню, братец осёл!
Улыбнётся Франциск заре,
раскрывающимся цветам,
сколько жизней его Творец,
словно листья, перелистал,
ибо в каждой капле росы,
в каждом робком писке птенца –
он живёт, блудный сын Франциск,
грешный сын своего Отца.
Взгляд Франциска ясен и чист,
взгляд Франциска – печальный свет.
Путь до берега каменист,
а Франциск… он почти что слеп.
– Добредём, Бог даст, донесём,
пусть непросто тебя побороть,
терпеливый братец осёл,
дорогая грешная плоть.
Ох ты тело, тело моё,
уж недолго тебя терпеть,
ну же, братец, давай споём
про сестру телесную смерть.