Расстояния, словно в двадцатом,
в девятнадцатом веке, когда
жизнь кипучая, сжатая в атом,
обрывала с утра провода.
Коммуналка гудела, что улей -
все влюблённые в очередях,
и летали над городом гули,
небо клювами наспех чертя,
огибая то купол, то башню,
кочегарку с высокой трубой.
Мы любили тогда бесшабашней,
до рассвета гуляли гурьбой.
Двадцать первый, чумной, электронный,
странный век виртуальных боёв -
так не выгодно тратить патроны,
так не модно поверить в любовь.
Век тактильного переустройства,
космос в спутниках, в грешниках ад.
Не ищи, в интернете не ройся,
вдруг найдёшь - провода прогорят
и оплавится небо по краю,
а оттуда, смешон и убог,
скажет - больше я так не играю -
опечаленный старенький бог.
А ответить и нечего. Злюка,
двадцать первый холодный, чумной.
Телефон умножает разлуку,
что поделаешь, Господи мой.
***
© Copyright: Винил, 2020
Свидетельство о публикации №120102408799
Свидетельство о публикации №120102408799
Рецензии