Прошло ровно сто лет с той поры,
Когда Есенин обнимал твои любимые березы в саду,
Сейчас все настоящие поэты в аду,
А ты пытаешься под маркой постичь волшебные миры.
Вероятнее всего, в твоём рюкзаке,
Вместе с бульбулятором,
Который ты нашёл на Марсе,под кратером,
Лежат стихи на листке.
Некогда записывать все мысли,
Пришедшие кому то из великих под опиухой,
К чужой критике глухой,
Вновь бредёшь по скользкой крыше психбольницы.
Бредёшь с целью увидеть там музу,
Что поможет понять всю прелесть безумных припадков,
Прямо как в книге ремарка,
Эх,за талант видеть во всем красоту ты продал бы душу.
Но даже это не помогло бы отмыться от бездарности и графоманства,
Ведь вместо настоящих порывов вдохновения,
Ты лишь перебираешь чужие,написанные в томленьях ,
Литературно-душевные богатства.
Прошло ровно сто лет с той поры,
© Copyright: Томми Стил, 2020
Свидетельство о публикации №120102408641
Свидетельство о публикации №120102408641
Рецензии