Этот октябрь сводит с ума,
Но в алкогольном бессилье надежду
Может подарит холодная тьма,
С робкой рябины срывая одежду.
Может предложит иллюзию сна,
Зимних объятий себе на замену,
И в равнодушном бессмыслии нам
Холод пуская по выпуклым венам.
Осень приглушит солнечный свет...
Кто я: усталый поэт или монстр?
В этой войне победителей нет,
Только понять это очень непросто.
Похмелье
© Copyright: Василий Головин, 2020
Свидетельство о публикации №120102407712
Свидетельство о публикации №120102407712
Рецензии