Мы все к чему-то постоянно привыкаем.
Таков подлец, — заметил классик, — человек.
Пришла зима — седой главой качаем:
мол, ничего, привыкнем, то лишь снег...
Мы привыкали потихоньку к Интернету,
как привыкали к древнему огню
ещё формировавшейся планеты
в доисторическом своём бою
простейшие живые предки наши.
И звёзды рассыпались в дикой мгле,
когда морской сородич в мутной каше
был выплеснут на сушу — привыкать к земле.
Земле пришлось к нам привыкать в печали.
Но молвил истинно один седой мудрец:
всё, что имело некогда начало,
то неминуемо имеет и конец.
Под хрипы кашля, под струящуюся тень,
температуру, что зигзаги чертит,
под новостные сводки каждый день
мы понемногу привыкаем к смерти.
Прольётся небольшая капля времени —
всплакнёт последний, кто нас мог узнать,
печалясь о своём нелёгком бремени
и нас с тобою привыкая забывать.
24.10.2020.
Привыкаем
© Copyright: Павел Григорьевич Коршунов, 2020
Свидетельство о публикации №120102407093
Свидетельство о публикации №120102407093
Рецензии