Здесь всё куют из ничего…
Из головы поэта,
Что было раньше до того,
Пропало, смыто Летом.
И будут долго вспоминать,
Откуда что случилось.
Забудут Родину и мать,
Земли родной немилость…
Что кем-то грезилось в пыли,
Что обещало звёзды…
Берите из своей земли,
Пока ещё не поздно.
Здесь всё куют из ничего
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2020
Свидетельство о публикации №120102406012
Свидетельство о публикации №120102406012
Рецензии