Для кого-то Родина -
горы, дол и море,
Для кого-то - город,
малый иль большой.
Мышкою пощёлкаю
и на мониторе
Вижу свой посёлок,
где-то под Москвой.
Я смотрю на Родину
малую с орбиты,
Матерюсь вполголоса,
слёзы на глазах:
Всё, что было дорого,
всё, что не забыто,
Сломано, истоптано,
обратилось в прах.
Где же липа старая,
наискось от дома?
Вместо поля - улица,
вместо сквера - храм.
Стал угрюмой пустошью
лес, такой знакомый!
Мы ж всё детство ягоды
собирали там.
Нет дубовой рощицы,
есть теперь дорога,
Фабрику старинную
кто-то погубил,
Захирела станция,
но, по воле бога? -
Прирастает кладбище
сотнями могил.
Можно скрыть историю,
удалить закладки,
Жить простым болванчиком,
злее и наглей,
Всё равно останется
образ горько-сладкий
Родины потерянной
в памяти моей.
Родина
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120102405980
Свидетельство о публикации №120102405980
Рецензии