Берлога

Я на новое лето надежду храню,
Но, вбивается мысль ржавым гвоздиком в темя.
Ночь, вцепившись вампиром в артерии дню
Торопливо сосёт драгоценное время.

Всё уверенней власть запредельных светил
И всё реже погожих минут возвращенье.
Может быть я за что-то себя не простил.
Может быть вообще я не верю в прощенье.

Понимая, что в жизни, увы, не орёл
Запираюсь в дому глуховатым тетерей
Не особо довольный тому, что обрёл
И не сильно печалясь какой-то потере.

Будет жизнь истончаться  мерцанием дня,
Будут ночи ползти, как размятая глина.
Буду долгую зиму сидеть у огня.
Мне бы только хватило дровец для камина.

Можно править стихи, если только не лень
И другие делишки подобного рода,
По чуть-чуть оживать, как прибавится день
И без солнца почти умирать в непогоду.

Но, бывает порой, как звенящая весть,
Если выйти, и выдержит корочка наста.
Что-то есть в зимнем солнце, особое есть.
Только жаль, что оно посещает не часто.