Мор
Взвивается кострами моровая ночь.
На старом пне сидит седой оборванец.
В прогнившем духе хаты парит немощь.
Под пенье птицы - крик озверевших пьяниц.
А время судьбоносно продолжает ход.
Куранты сбили счёт и трезвонят: "двадцать".
Когда-нибудь, быть может, и мне свезёт
Залечь в гробу меж теми, кто хотел остаться,
Но не сумел уйти.
Свидетельство о публикации №120102403125