В литературном мире заилилось дно
И берега местами в вязкой тине…
Стучит в висках усталое вино
От правды всякой, что наполовину.
Гнилого слова грибовидный взрыв
Мертвящим пеплом покрывает души…
Но, как маяк, как жертвенный призыв,
Плывёт, плывёт корабль.
И имя ему – Пушкин!
Свидетельство о публикации №120102402252