Павлуша, июнь растянулся и крепко молчит
он в тени лежит калированной груши...
Нет-нет он не умер, он мерно сопит,
сопит и пузырит в прозрачную лужу.
Павлуша, так жарко, что нечем дышать
и пот салидольный густеет от жира.
Три метра всего, а на кухоньке мать
колдует опять над закваской кефира.
Инжир забродил на горячей земле,
и брагой несёт, хоть закусывай хлебом.
Обедня повисла - ни мне, ни тебе.
Смородина, глянь ка - совсем почернела.
Идём, мой хороший, всё лучше в саду,
чем в кубе кирпичном подушек и пыли.
Мы выспимся позже, в холодном аду.
Чтоб черти нас ждали! Чтоб черти запили!
Запили от скуки и долгой зимы,
от тщетности выдумать новые пытки.
Поэтому пей и со вкусом греши.
Греши, мой хороший, чтоб сдохнуть с улыбкой...
Оскаль свои зубы и просто живи
будь грешным велико, коль в ад, так за что-то.
Хмелей от спитртяги и бабьей любви,
пока не сотрутся кирзовые боты.
***
© Copyright: Юрий Чумак, 2020
Свидетельство о публикации №120102400152
Свидетельство о публикации №120102400152
Рецензии