Синь вечеров и грусть о чём-то близком.
Стекла в тетрадь последняя строка.
Вдруг голос: - Говорите с Минском...-
как взрыв и крик во глубине виска.
В ладонь врастала трубка телефона.
Бесстрастье - жёсткой маской на лице.
Звук заплутавшей веры или стона
жил ожиданьем на другом конце.
Витал в прихожей дух оледененья,
уверенно купался в зеркалах,
а женщина молилась откровенью
на всех любви доступных языках.
Терпение, как капелька усердья,
прими, войди, спаси от грубых слов...
Простите нерасслышанному сердцу
чужое совпаденье номеров.
Случайный звонок
© Copyright: Наталья Приступа, 2020
Свидетельство о публикации №120102309663
Свидетельство о публикации №120102309663
Рецензии