Остальное - чепуха!

   
О, любитель поучать, как писать, и, как не надо,
молодого жеребца поучи-ка лучше ржать:
отошедшего дождя неушедшая прохлада –
это вот и есть стихи, коль дождя не удержать.

Вырезной листвой платан солнца блики держит в кроне,
в ней скворец с утра поёт серенады для скворчих:
если стихотворный текст чем-то душу мне затронет –
это вот и есть стихи, как я понимаю их.

Трудно что-то доказать и глупцу, и иноверцу,
легче в бурю устоять над обрывом на краю:
если девушке моей ляжет  хоть строка на сердце –
это вот и есть стихи, я чесслово вам даю.

А в ущелье гром гремит, горы затянуло тьмою,
всё пройдёт,  вид моря чист,  и его зеркальна гладь:
если мне тоску души поэтичной строчкой смоет –
это вот и есть стихи, даже нечего гадать.

Чайки белые парят в знойном небе невесомо,
теплоход вдали растаял, след белеет, словно нить:
в самом дальнем далеке ощущенье в сердце дома –
это вот и есть стихи, если честно говорить.

А ещё мне не забыть тот, с тобою, тёплый вечер,
ту скамейку, тот жасмин, лунной бухты блеск и гладь:
если хочется запеть вдруг поток ритмичной речи –
это вот и есть стихи, даже можно не гадать.

Я пойду, пройдусь слегка вдоль по речке водопадной,
лад послушаю её и возьму в размер стиха:
если можно хоть на миг позабыть о жизни стадной –
это вот и есть стихи, остальное – чепуха…