За селом в симметричном порядке
На отрезанном ломте земли,
То и дело, кресты и оградки
Отрешённо маячат вдали.
Аккуратно сколоченный столик,
Словно гриб, под берёзой возник.
В этих столиках низких всё поле.
Обходи их, заядлый грибник.
Здесь у каждой недавней могилы,
На которую не поглядишь,
Вряд цветочки разложены мило
И повисла звенящая тишь.
Три могильщика утром с похмелья
До полудня старались успеть,
Чтобы вечером дружной артелью
Поиграть в безмятежную смерть…
Говорят, мы уходим на небо.
Для кого же тогда, подскажи,
Эта рюмка накрытая хлебом
И венков неживых этажи?
Для живых неживое, а мёртвым,
Им не нужно уже ни черта -
Ни слова, ни кутья на скатёрке,
Ни людских устремлений тщета.
Кладбище
© Copyright: Щитов Иван, 2020
Свидетельство о публикации №120102308615
Свидетельство о публикации №120102308615
Рецензии