Мне нравится тихий дождь
за холодным стеклом.
Листья летят как нож,
впиваются остриём
в небо кривых зеркал,
разбитых на чёрных полях.
Мир бессовестно мал.
Словно бабочки взмах.
Птицы летят на юг,
не ведая: юга нет.
И замыкают круг
на многие тысячи лет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.