Внутри меня

Мне бы с ветром бегать в чистом поле,
посылая небу свой привет.
Но судьбой навязанные роли
не дают покоя много лет.
Я срываю пыльный подорожник  —
проездной до прошлого билет.
И внутри меня плохой художник
всё рисует свой автопортрет.
 
Города бетонные большие
заставляют душу изнывать.
Музыкант внутри меня фальшивит,
чтец во мне сбивается опять.
Вновь забыл всё нужное писатель,
а философ силится сказать
то, что я  — мечты своей предатель  —
чуть живой раскаявшийся тать.
 
Жизнь, как снег, когда-нибудь растает,
распадётся дней тревожных гнёт.
Мой палач прекрасно понимает,
что и он, состарившись, умрёт.
Вновь боец внутри меня робеет,
как безумец, снова слёзы льёт.
А монах смиренный мой не смеет
подсказать какой-то верный ход.
 
Мне сидеть бы с женщиной любимой
в тишине у яркого огня.
Но мой узник, страхами томимый,
убежать стремится в омут дня.
Молча пьёт внутри меня охранник,
боль и скорбь старательно храня.
Смотрит вдаль печальный мудрый странник.
И молчит поэт внутри меня.