Онегин

Она писала очерки не ровным почерком,
И где-то между запятых и точек,
Себя искала, теряясь в пламени,
В воспоминаниях и смыслах прочих.

Как на качелях розовых, в калейдоскопе долгих дней,
Мечтала каждый день, что он придёт за ней.


Рецензии