Рождённый позже веком
Он оставался человеком,
Ведь вечная судьба поэта:
Смотреть на мир душой, раздетой...
Белый смерти цвет
Он очернял оттенком,
Видел чтобы свет,
Без души жующий ком.
Бледный призрак темноты
В яркие сердца вживался,
И осквернял до пустоты –
Ими он питался.
Желавший больше упоенья,
Глотал народ бесцветный яд.
Поддавшись силе искушенья,
Вековой он продолжал обряд...
Недолго славились они:
Их жаркие глаза – теперь угли,
И отпечатком белизны,
Себя, конечно, не спасли.
А догорать ещё больней,
Чем просто сгинуть:
Где до слепоты белей,
Пятном, измученным уснуть...
И поэт, в стороне наблюдая,
Не понимал: как человек,
С рожденья себя убивая,
Смог уничтожить ещё один век...
Ещё один век
© Copyright: Михаил Бросок, 2020
Свидетельство о публикации №120102300440
Свидетельство о публикации №120102300440
Рецензии
