Я наверно похож на, увы, постаревшую птицу,
Ту, что с завистью смотрит на дальний весенний косяк.
Мне уже не догнать свою стаю, не стать тем счастливцем,
Что достигнет родных побережий, свободно скользя
Над родной, пусть не нАдолго, но расцветающей тундрой,
Над уютными плёсами тихих просторных озёр.
Мой кончается век, можешь думать от этом, не думать,
Но едва только тлеет истрёпанный ветром костёр.
Мне уже не взлететь, не бороться с ветрами, штормами,
Только тянет меня необъятный небесный простор,
Мне уже по весне, задохнувшись любовным дурманом,
Не запеть свою песнь над ручьём, что ведёт разговор.
Но в слабеющем сердце навечно останется голос,
Что зовёт в окоём где меж кочек струится вода.
Мне бы снова рвануть в край, что разными дивами полон,
В край в который влюблён до последних минут, навсегда!
Голос родины
© Copyright: Рабочий Николай, 2020
Свидетельство о публикации №120102303262
Свидетельство о публикации №120102303262
Рецензии