Бетховен глух...

По черным клавишам скользя,
В тиши,дрожащими перстами,
Холодной красотой маня,
Как мотылек,летит на пламя...
И для души найдя отраду,
Теней захвачен хороводом,
Пишет гений наш сонату
Под грозовую непогоду...
Гроза и дождь...
И лунный свет
Сверкнет таинственной улыбкой,
Вниманьем публики согрет,
В оркестре будет первой скрипкой...
И ночи музыка звучит:
Услышь барочный звук органа!
В груди его опять саднит
Незаживающая рана...

                ***
Бетховен глух...
И разум спит...
Гонясь за призрачной мечтою,
покинут всеми и забыт,
В конце столкнулся с пустотою!
Игрою нервно увлечен,
Он жизни пешкою остался...
Могучий дух его смятен,
Он гений был, а не казался!
Под какофонию дождя,
Холодным потом обливаясь,
Рыдая горько и шутя,
В экстазе странном извиваясь,
Забыл про дружбу и любовь,
И про завистников нападки...
Про высший свет,
Что вновь и вновь
Кляня тебя,
На лесть столь падкий!
В его глазах вся жизнь-игра!-
Права шекспирова цитата!
Для него почесть и хвала-
Симфония или кантата!
Свободный гордый человек,
Всего лишь был рабом искусства...
Пускай познает белый свет
Душевной страсти его чувства!