Последний раз прошёлся по тропинке из травы ,
Завтра её не будет , увы ,
Сегодня она золотом клубится ,
Завтра в мёртвый волос превратится ,
Деревья вырастают в фонарях
В чешуйчатых сияющих огнях ,
Завтра только провода расти
Будут на моём домой пути
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.