Октябрь моросит дождем, как конь копытом,
Тот, что опять летит куда-то в неба даль.
Я мог наверно быть уже сто раз убитым,
Но держит за грудки российская печаль.
Дороги развезло, а в ночь укроет снегом,
По сути таже грязь, но девственно чиста.
А в доме у печи поэтам нынче нега,
И надо жизнь писать, как с белого листа.
Как с белого листа, наперекор и против,
Не слушая хулы, не ведая угроз.
Пусть кто-то за спиной кричит, что я юродив.
Но это лишь слова, а я их перерос.
22. 10. 2020
© Copyright: Евгений Аверьянов, 2020
Свидетельство о публикации №120102207997
Свидетельство о публикации №120102207997
Рецензии