Дряблым стал, и бесполезным
В бытовых делах поэт;
Только праздником помпезным
Девяносто с лишним лет
Жития земного сутки
Отмечал он напролет,
А над ним летали утки,
И какой-то самолет.
Вдруг пилот подарок сбросил,
Из кабины свесив торс,
В конуре вовсю барбосил
Кобелек по кличке Щорс.
Груз попал по назначенью,
Плохо было только то,
Что подвергнут был леченью
От удара по пальто
На него слегка надетом,
Седозубый сей пиит...
Коли б дело было летом,
То бы точно был убит.
Подарок с воздуха
© Copyright: Серж-Пьер Дю Переваль, 2020
Свидетельство о публикации №120102207705
Свидетельство о публикации №120102207705
Рецензии