Я дни и годы собираю.
Придёт пора сдавать в архив.
Но я уверен, что не знаю,
Как можно хоронить стихи.
Они рождаются живыми,
А впрочем, кто их разберёт...
Я часто, путаясь меж ними,
Стыдливо закрываю рот.
Стихи мои, моё спасение
От жуткой прозы бытия.
О том же исповедь моя,
Тревожит эхо Воскресенья!
Я дни и годы собираю...
© Copyright: Владимир Старцев, 2020
Свидетельство о публикации №120102206789
Свидетельство о публикации №120102206789
Рецензии