Вот так сошлись поэзия и проза

На пятом этаже, в своей квартире,
Взлохматив кудри, пафосный поэт,
Пихал слова в стишочек о натуре,
Пытаясь слюни превратить в сонет.

В своем желаньи диком, неуёмном
Заткнуть за пояс мастеров словес,
Искал в природе уголок укромный,
Где не ступали б ножки поэтесс.

В порыве не пришедших озарений,
Под нос бубня, а где срываясь в крик,
Он сочинял простой стишок осенний
И пёрся к цели, буром, напрямик.

А под окном, его заслышав вопли,
Наш дворник, старый дедушка-таджик,
В недоуменьи, сплюнул, вытер сопли:
- Вай, как кричит - видать, болит язык.

И сам больной - зачем стихи про осень
Писать, кричать в окно, как дивана'*?
Я здесь уже работаю лет восемь
И знаю здесь поэтов - вся страна.

Я понимаю, это дело вкуса,
Но разве б смог великий наш Хайям
Воспеть людьми разбросанный здесь мусор
И клок брусчатки средь огромных ям?

Вздохнул старик, схватился за метёлку,
И проворчал тихонько на дари:
От слов моих, я знаю мало толку,
Но делом чистоту - могу дарить!

* * * * *
Вот так сошлись поэзия и проза,
С витаньем в облаках обычный труд,
Старик, понятно, не садовник с розой,
Но мысль его жильцы быстрей поймут.

*дивана' - на Востоке больной на голову человек