Сверху падают жёлтые листья,
Я иду по незнакомой дороге,
Даже Ба мне больше не снится,
Эта осень во мне патологией.
В сумке начатый Станиславский,
Раз менять всё, так уж к лучшему,
Я с вещами на Ярославский,
За собой, от себя же бегущий.
Я стал именем нарицательным,
И пусть многие так не считают,
Для себя всё решил основательно.
Ну, поплачут денёк, поскучают,
А звонков станет меньше и меньше,
Да и ехать не ближний свет,
Зато в местном театре, чистейше,
Я играю свой первый дуэт.
Променял всё, что было, на сцену,
На поддержку самой Невы,
Только осень мне знала цену,
Как ни я себе, и ни вы.
Осень
© Copyright: Михаил Сергеевич Бычков, 2020
Свидетельство о публикации №120102106189
Свидетельство о публикации №120102106189
Рецензии